La fin

Les hommes cherchent de beaux desseins.
Ils leur servent à oublier le temps assassin,
Mais au fond d’eux gardent l’effroi du trépas,
Celui-là, qui guette de loin puis abat,

Alors pourquoi donner un sens à sa vie,
Puisqu’il ne restera de nous que néant ou suie.
On agit sûrement pour oublier la mort,
Nullement pour jouir de nos efforts,

Triste condition que la notre,
Quand notre souvenir s’efface pour d’autres,
L’oubli reste le châtiment du défunt,
Sur cette Terre l’on fait un passage pour rien.